O Canto da Sereia Morta

Foto| Kyle Thompson

 para Clara Nunes

E eu era dessas, daquelas, de todas as formas

e colhia tempos e tentava congelá-los para

evitar que a vida  fosse

                                   tão rápida, tão mínima, tão flash.

Peguei a estrada,

inventei ternuras,

armei estragos

e sinto as falhas tornarem-se assombrações – é  sempre um bate e volta

                                           (uma terceira de Newton).

Beijei homens sem dentes,

homens que chupam a pedra

e depois cospem na mão para calar o Diabo.

Beijei mulheres mortas,

mulheres sem pernas e sem braços – sereias suburbanas

(capazes de seduzirem a Lua e morrerem ao Sol).

Eu era a caminhante,

a caçadora de improbabilidades,

a especialista em vazios,

a montadora de quebra-cabeças sem peças.

Caminhei com os fracassados

e aprendi a passagem rápida para o desespero,

                                                    para o estopim.

Hoje não falo mais que treze palavras por dia,

sou das superstições, da reza brava, do tipo

q tece a própria corda para embalar o pescoço

depois de uma vida ruim.

O Avião Fantasma

Aos Necrófilos

Marc Riboud

“Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,
para celebrá-los todos os dias.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.”

Do poema Possibilidades de Wislawa Szymborska

Para mim o pior da vida está

na glória póstuma

na paixão prófuga e

naquilo que se rompe sem o pretender.

Para mim o pior presente

está nas datas assinaladas e

na compensação de posturas ocas.

Eu amo as faces autênticas

mesmo quando deformadas ou

nascidas de gestações desfavorecidas.

Não me venham com doses de caridade e poemas de flor&cultura

pois o que eu semeio são cactos resistentes e versos do inverso. 

Fama Volat

Michael Vincent Manalo

In memoriam a Amy Jade Winehouse

Dentro da taça um vulto introespectro pousa, salivo a retina e sorvo um conteúdo obsessor.

Já não sou casta ao ponto de andar sobre os dois pés e de cabeça rasa.

Síndrome de super homem ativa minha percepção e molda o meu caminhar.

Carreira in quatro linhas horizontais, igualmente me seduz.

Artificializar os sentimentos é uma proposta garantida para o esquecimento.

Cultuo HQs ao ponto de crer em pozinhos mágicos.

O pó dos ossos enriquece a estética humana – gera-se noradrenalina e assim as iniquidades do mundo tornam-se risíveis. 

Gargalho sua falta de graça, danço sua robótica música, transo com pedaços de carne.

Todos possuem um açougueiro interior

Todos possuem um coveiro interior

Eu só tenho uma chave sem uma arca,

uma chave sem uma entrada e muitas especulações.

O amanhã é sempre uma incerteza e o destino um leito de terra.

Preparo uma dose maior, pois ainda consigo sentir humanidade.

Aspirar,

respirar,

aguardar

o tempero

do tempo e

encarar a multidão.

Há um espelho que conserva minha legítima face:

 

“Fugit irreparabile tempus”

Há um espelho que desbota os dias de glória.

Logo só me restará

 um quinhão de Heroína & um prazer súbito e mortal.

O Troco

 Mas quase nos entendemos nesse leve desencontro, 

nesse quase que é a única forma de suportar a vida 

em cheio, pois um encontro brusco face a face 

com ela nos assustaria, espaventaria os seus delicados 

fios de teia de aranha.

Clarice Lispector - Água Viva

Desencaminhou sua quietude ao cruzar com sua meia alma. O encaixe despontou como um 

Big Bang de sensações – ele desmoronou, gemeu, seu corpo não suportou o atrito de 

energias tão compatíveis. Trêmulo estendeu a mão para que ela o alcançasse e ela sem 

delongas correu ao seu encontro – presenteando-o com um doce toque de cobre na calçada.

O Cu dos 100 Ânus ou a Colonoscopia de um Povo - Lisa Alves - 2012