O Canto da Sereia Morta

Foto| Kyle Thompson

 para Clara Nunes

E eu era dessas, daquelas, de todas as formas

e colhia tempos e tentava congelá-los para

evitar que a vida  fosse

                                   tão rápida, tão mínima, tão flash.

Peguei a estrada,

inventei ternuras,

armei estragos

e sinto as falhas tornarem-se assombrações – é  sempre um bate e volta

                                           (uma terceira de Newton).

Beijei homens sem dentes,

homens que chupam a pedra

e depois cospem na mão para calar o Diabo.

Beijei mulheres mortas,

mulheres sem pernas e sem braços – sereias suburbanas

(capazes de seduzirem a Lua e morrerem ao Sol).

Eu era a caminhante,

a caçadora de improbabilidades,

a especialista em vazios,

a montadora de quebra-cabeças sem peças.

Caminhei com os fracassados

e aprendi a passagem rápida para o desespero,

                                                    para o estopim.

Hoje não falo mais que treze palavras por dia,

sou das superstições, da reza brava, do tipo

q tece a própria corda para embalar o pescoço

depois de uma vida ruim.