O Tear de Gaza | desenhos

Arte Lisa Alves

Aos Necrófilos

Marc Riboud

“Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,
para celebrá-los todos os dias.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.”

Do poema Possibilidades de Wislawa Szymborska

Para mim o pior da vida está

na glória póstuma

na paixão prófuga e

naquilo que se rompe sem o pretender.

Para mim o pior presente

está nas datas assinaladas e

na compensação de posturas ocas.

Eu amo as faces autênticas

mesmo quando deformadas ou

nascidas de gestações desfavorecidas.

Não me venham com doses de caridade e poemas de flor&cultura

pois o que eu semeio são cactos resistentes e versos do inverso. 

Fama Volat

Michael Vincent Manalo

In memoriam a Amy Jade Winehouse

Dentro da taça um vulto introespectro pousa, salivo a retina e sorvo um conteúdo obsessor.

Já não sou casta ao ponto de andar sobre os dois pés e de cabeça rasa.

Síndrome de super homem ativa minha percepção e molda o meu caminhar.

Carreira in quatro linhas horizontais, igualmente me seduz.

Artificializar os sentimentos é uma proposta garantida para o esquecimento.

Cultuo HQs ao ponto de crer em pozinhos mágicos.

O pó dos ossos enriquece a estética humana – gera-se noradrenalina e assim as iniquidades do mundo tornam-se risíveis. 

Gargalho sua falta de graça, danço sua robótica música, transo com pedaços de carne.

Todos possuem um açougueiro interior

Todos possuem um coveiro interior

Eu só tenho uma chave sem uma arca,

uma chave sem uma entrada e muitas especulações.

O amanhã é sempre uma incerteza e o destino um leito de terra.

Preparo uma dose maior, pois ainda consigo sentir humanidade.

Aspirar,

respirar,

aguardar

o tempero

do tempo e

encarar a multidão.

Há um espelho que conserva minha legítima face:

 

“Fugit irreparabile tempus”

Há um espelho que desbota os dias de glória.

Logo só me restará

 um quinhão de Heroína & um prazer súbito e mortal.

A Frente Revolucionária do Senhor V.

 

Miserável país aquele que não tem heróis.

Miserável país aquele que precisa de heróis.

Bertolt Brecht

Antigamente canonizávamos nossos heróis.

O método moderno é vulgarizá-los.

Oscar Wilde

Surgi com um “quê” de espectro cobrador de dívidas perpétuas. Enterrei a lâmina em suas partes baixas e esperei jorrar todo o vinho de safra benévola retido em suas entranhas. Ele não clamou, apenas lançou os joelhos no chão e exigiu que o último cigarro fosse aceso. Fumamos juntos e o ato que findaria a grande cena tornou-se sem paladar diante a sua falta de relutância. Terminei de inflamar o tabaco e cavei a sua sepultura ali mesmo – sem cruz e dito.  A missão, outrora vingança, tranformou-me em um réptil rastejante e a toca do maldito coelho delongou dez anos para ser deparada. E o que permanece agora? Um trabalho árduo de coveiro? Jogar a terra e ocultar os pedaços de  nossas assombrações como se fosse possível fechar a mémoria ou impedir a lembrança de nossos eus-algozes. Serei transformado na estátua que calou a boca de quem se prontificou a nunca falar –  e para ditos-cujos como eu não há placas de honra e sim uma típica tarja numérica fotografada juntamente com minha frente e dois perfis (direita e esquerda).