A Fábula de um Mundo Real

Lembranças de meu Cordão Umbilical

2012-02-11T19:27:00.000-02:00

Tela de Frida Kahlo, A minha ama e Eu (1937).

"O ser humano vivencia a si mesmo,

os seus pensamentos como algo separado do resto do universo ,

numa espécie de ilusão de óptica da sua consciência.
E essa ilusão é uma espécie de prisão

que nos restringe aos nossos desejos pessoais,

conceitos e ao afecto por pessoas mais próximas. " ( Albert Einstein )

“Porque doem os meus olhos?” ( Neo)
“Porque você nunca os usou...” ( Morpheus)

(Matrix)

Está escura a passagem

para chegar à luz.

Duas mãos geladas

retiram-me deste habitat

morno e confortável.

A luz é incomoda

e naturalmente minhas

cordas vocais protestam

contra a dor que aquela

expulsão me tomou.

Injustamente cortam

o único elo que existia

entre este eu e o outro que aquele mundo

hospedou com

tanto carinho.

Me seguram pelas pernas

e me olham como se

eu fosse o último exemplar

da espécie.

E como uma resposta

aos meus espectadores,

vomito o primeiro leite

que me obrigaram a ingerir.

A Intimação

2012-02-03T00:19:00.000-02:00

Talvez a revolução esteja

em seus corpos e eu não a veja.

Cecilia Pavón - Bicicleta Roubada

Naquele dia olhamos a relva e não nos apercebemos da quantidade de sentimentos guardados na paisagem natural. Os suores e suspiros eram mantidos em estado de segredo e da capital chegavam motivos de uma separação. Eu engoli a seco aquele olhar acovardado do homem que deveria me proteger. Até hoje não chorei a quantidade certa de lágrimas pela sua perda. Cem passos adiante e ele se jogou as pedras de um mar que nunca naveguei. Até hoje acho impossivel compreender Drummond e sua pedra. As minhas pedras foram polidas à sangue.

Da série: “Adeus, Companheiro!” Uma alusão a transformação ideológica do meu personagem Charles Gabriel do comunismo ao anarquismo. Todos esses escritos dentro da obra fazem parte de uma propaganda publicitária de seus livros. Sempre uma separação, um abandono das paixões e um novo alvorecer. A primeira parte é “Missão Cumprida” publicada em 2010 neste blog. Segue o link http://lisaallves.blogspot.com/2010_07_01_archive.html#5656174946083063981

As Mesmas Mãos

2012-01-30T22:54:00.001-02:00

Da mão do tempo colhi experiências:

flores autênticas com espinhos artificiais.

A proteção desfigura-se – nada guarda a chuva.

Pingo tempestades,

choro dilúvios.

E o mar da tranqüilidade

pertence ao vizinho.

Disseram para livrar-me

desses pensamentos.

Mas as idéias enterradas

nos pés da massa, multiplicaram-me.

Estou neles, estou eles e agora somos

os mesmo pés e as mesmas mãos.

Na dança da multidão,

ganho horários e cartões de compras.

Andar reto nesse coletivo insano.

Os meses são demais, mas são poucos os anos.

Um mapa traçado na face – ainda não é sinal do fim.

Gero despesas, abomino a TV

e quando vou às compras volto com a sacola cheia de Nada.

A falta de sentido me causa dor – é melhor pensar que sou um esqueleto.

Assistir um filme, ler um livro

e depois dormir.

Ainda bem que a tenho aqui perto – só assim para acreditar em existência imediata.

Lá fora sei que chove ou faz sol – é bem simples mesmo.

Lá fora sei que quem vai sempre volta – quase sempre.

Aqui dentro prefiro me preocupar com o sistema digestivo das minhas gatas.

Aqui dentro falamos sobre o futuro, quem vai cozinhar e o horário do remédio.

Não há garantias que nasci em 1981.

Não há garantias que nasci.

Não há garantias.

Não há.

Comunico-me com pessoas que nunca vi.

Isso não é desenvolvimento espiritual.

Isso é desenvolvimento tecnológico – Kardec era um visionário.

Eu amo a poesia de Drummond

mas odeio sua voz – eu também odeio minha voz.

Eu amo a prosa de Clarice Lispector

mas odeio sua voz – eu também odeio minha voz.

Quando a tempestade vai embora, eu sopro as nuvens.

Agosto e setembro passado

trouxeram grandes inundações.

Mas depois me reformei, sou igual a multidão – resiliente.

O tempo sempre me doa mãos

e eu as leio com minha visão turva e limitada.

O futuro é alquebrado, leva consigo lápides,

histórias e resistentes construções .

O comum fica, fica também o rancor, o coração partido

e a multidão.

O Homem do Museu

2012-01-26T15:40:00.001-02:00

Memorial do Povos Indigenas - Brasília

Soldado azul nos desertos áridos

Caçando e matando por diversão

Estuprando as mulheres e arruinando os homens

Os únicos índios bons estão domados

Vendendo uísque e levando o seu ouro

Escravizando os mais jovens e matando os velhos.

Tradução de Run To The Hills - artista Iron Maiden

Dentro das ações que carregas - há sangue e pó.
O coração de meus ancestrais lustrou a sua bolsa de valores.
A cor verde da sua bandeira oculta a severa desertificação do meu patriotismo.

Sou minúsculo – um homúnculo vermelho.
Caminho com a multidão para um destino de reprodução.
(nas linhas sou customizado)

Nas suas esquinas sou usado para promover os seus partidos: “Agradeço pelo pedaço de terra devoluta."
Nas suas calçadas sou matéria-prima de incêndio – carvão pré-colombiano.
Apenas um bicho exótico, de língua exótica – um “tupiniquim”.
Um animal na pista, um animal a vista. – um Macuxi.

Devolvam meus sonhos, minhas árvores de pé, a evolução de minha cultura.
Fiquei parado no tempo, com a lembrança ancestral – sou uma caricatura.
Um casulo interrompido, registrado na história de seus velhos museus empoeirados.

A Prisioneira do Bosque – Demasiadamente Natural

2012-01-08T04:09:00.000-02:00

Tela: Victor Cauduro

Ég get tekið

Ég tek við því

Náttúra!

Eu sou capaz de tomar

Eu a recebo

Natureza!

Náttúra - Björk

Depois de toda melancolia percebeu que seus sentimentos eram transformados em um misto de medo e decepção. Os universos eram constituídos de tudo aquilo que ela tentara se afastar a vida toda: o medo, o desconhecido, a dor, a ilusão...

O inverno e suas pétalas congeladas.

A frieza de toda gente estampada em suas bocas de sorriso botox.

Mais tarde chega a compreensão estacional – tudo é uma questão de estado de espírito.

Meu espírito anárquico não compreende a frieza em pleno verão.

Nasci na tropicália mineirês, no barroco europeu, nos santos que nunca acreditei.

Aprendi a ler para rezar novena e fui parar em “Ave, Bakunin!” e “Salve Lispector!”.

Como explicar um ser que não é para o que veio? Como explicar um mar seco? Como explicar um espinho que nunca defendeu sua rosa?

Versos soltos no ar, recitados pela voz do vento e a menina fecha os olhos e tenta se fundir com as palavras, provocando assim canções de uma natureza desconhecida.

– Já ouviu falar sobre a natureza humana, minha menina?

– Sim.

– Essas palavras contadas pelo vento são de alguém que fugiu a regra de sua natureza.

– E esse alguém é humano?

– Tão humano quanto o seu medo, a sua dor e a sua ilusão.

– Às vezes acredito que minha dor e meu medo são especialmente únicos, adaptados as minhas experiências.

– Posso garantir que tudo o que você já viu e sentiu já está no passado de milhares de seres.

– Então me diz em que tempo estou de verdade?

– Apenas nos SEU tempo, minha velha criança!

– Logo, o tempo é algo individual?

– Digamos que cada um tem o direito de cultivar se próprio tempo, alguns preferem que o tempo os domine, são escravos das horas. Já outros são capazes de tornar um segundo em uma estrada longa e cheia de novas experiências. Tem gente, minha menina, que faz do seu dia apenas um piscar de olhos.

– Já tive dias assim, já tive pessoas assim. Em um piscar de olhos e eram outros e outras.

As linhas traçadas na face

Os ombros caídos e cansados

O solo infertil e a mulher desertificada

Ontem, não eram assim.

Sinto saudade do que fomos

Sinto saudade da caverna e da lamparina

Da casa de barro e do fogão a lenha.

Do abraço que agora mora dentro da terra.

As mãos tão unidas, agora distantes

O tempo é de espera – cautela.

Muda-se de endereço, muda-se a ideologia

O certo e o errado já não servem de guias.

– Para onde vamos?

– E você sabe onde estamos?

– Em vários mundos, creio!

– Negativo! Ainda estamos no seu.

A Prisioneira do Bosque – As nuvens

2011-12-09T21:20:00.000-02:00

Victor Cauduro

Yo estaba bien por un tiempo,
Volviendo a sonreír.
Luego anoche te vi
Tu mano me tocó
Y el saludo de tu voz.
Y hablé muy bien de tu
Sin saber que he estado
Llorando

Llorando - Rebekah Del Rio

Sem chão para ser sustentada flutuou por cima de algo que ainda não conhecia. Um túnel a levava para vários lugares que ela não compreendia. Percebeu a variação das formas e que alguns sentidos eram despertados à medida que entrava em contato com as “anti-matérias”.

“Sentidos anteriormente adormecidos pela barreira do carbono e pelas leis da gravidade” - explicou-lhe Perséfone.

Vejo o teu lado de dentro e de fora

Sei quando entra e quais são as possibilidades de saída

As portas são adaptadas a sua capacidade de expansão

Você e o universo dançam no mesmo ritmo.

Caiu em uma rua, o céu estava nublado, as nuvens tencionavam chorar e tudo ficou triste dentro daquele universo. Do outro lado viu uma criança chorando, de uma janela percebeu uma senhora cantando uma canção melancólica, o céu ficou roxo e suas mãos eram invadidas por galhos secos.

Já não sabia mais quem era, só sentia uma vontade imensa de chorar e lavar aquele universo que a cada instante entrava em profunda conexão com o seu ser.

E foi assim que ela choveu.

Lave a dor e a infertilidade da terra

Inunde a tristeza e deságüe para bem longe da criança e da anciã.

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Cena do Filme "Cidade dos Sonhos"de David Lynch com Rebekah Del Rio

A Prisioneira do Bosque – Desintegração dos Quarks

2011-11-23T02:06:00.004-02:00

Foto: Juliana Botão

Arte: Lisa Alves

“Respire, inspire o ar
Não tenha medo de se preocupar
Vá, mas não me deixe
Olhe em volta, escolha seu próprio chão
Por muito tempo você viverá e voará alto
(...)
Corra, corra, coelho, corra
Cave esse buraco, esqueça o sol
E quando finalmente o trabalho estiver terminado
Não vá se sentar, é hora de começar a cavar outro”

Breathe do álbum - Darkside Of The Moon – Pink Floyd

– E então, como é envelhecer? Consegue sentir a indelicadeza do tempo?

– Eu não posso falar com você, estou em uma fase racional!

– A sua ingenuidade continua permanente.

As duas se entreolharam, uma estava diferente a outra permanecia da mesma forma. Trocaram sorrisos, embora aquela que um dia fora uma menina, tendia a desconfiar da realidade daquele momento. Passaram-se anos e desde o último contato com Perséfone nunca mais havia compartilhado o mesmo espaço com a deusa.

– Sua vida mudou muito?

– O suficiente para que eu exija que você saia pelo buraco que entrou.

– Você sabe que as coisas não funcionam assim. Só apareço quando a sua mente vibra em desconexão com isso que chamam de realidade.

– Sinceramente, está tudo tranqüilo por aqui! Minha existência não é mais uma busca interminável por vida.

– Estou preocupada! Naquele tempo, você assistiu duas versões de sua vida. Mas a transição entre os dois tempos foi deixada livre para você viver. Justamente a parte mais complicada, conflitante e decisiva.

– Olha só, está história de “Alice no País das Maravilhas” e depois “através do Espelho” já está bem batida, não acha? Eu não vou entrar nesse jogo novamente, não confio em você! Dá última vez, fiquei a ver navios interrompidos por uma tempestade de areia.

– Da última vez, você era um espírito apaixonado pelo novo. Mas agora, vai ser diferente. Prometo! Pense, bem! Você despertou Eros dentro de si e despertá-lo impede qualquer interrupção de sentimentos vazios.

– Cale a boca! Você não existe!

– O que é real, querida? Pixels, quarks, vetores, lembranças? A sua carne que um dia virará pó? Esse satélite “natural ” que chamam de Lua e que provavelmente filma você, seu vizinho e sua tia?

Uma canção preencheu o quarto e desintegrou aquela que um dia fora uma menina:

O olho que vê quase nunca enxerga

Dentro da perna, poeira de eras

Dentro do coração, dentes de sabre

Dancem todos a dança das feras

Explodam e durmam na alquimia das armas

Leve a menina para o Bosque dos Mistérios

E desperte sua mente para uma nova jornada.

(continua em breve)

A Prisioneira do Bosque faz parte de uma saga psicódelica que escrevi em 2007. Publicava um capítulo por semana no Metamorfose de Monstros. Quem quiser conhecer a primeira fase dessa saga é só começar por esse link: A Prisioneira do Bosque.

O Dissolver da Primavera

2011-11-03T03:22:00.001-02:00

Se você consegue ouvir este

sussurro você está morrendo"

The Great Gig in the Sky - Pink Floyd

Quando setembro chegou

recebi um grande buquê

de flores em extinção.

Medo do presente,

um pouco de deslumbre

e depois compaixão.

A principio imaginei honrarias,

privilegios e toda sorte de fantasias.

Mas quando setembro acabou

elas partiram, dissolveram-se

em um vaso antigo.

Agora só tenho uma dor calada,

um lamento triste que me segue pelas manhãs.

Η θεία μου

Desejo que você possa velejar nos mares mais calmos de todo o universo.

Desejo que você possa não apenas enxergar novamente as cores – mas também tocá-las e com o poder da sinestesia sentir o sabor do vermelho e do azul.

Desejo que você corra rumo ao infinito e nunca mais olhe para trás.

Desejo que você em algum minuto pare e possa contemplar a beleza do sol acariciando o mar.

E que possa sempre voar ao encontro do seu verdadeiro destino.

RUA TIA NICA 70 (escrito em 19 de novembro de 2007)

Na casa onde vivera por vinte anos, ela voltou

(não para permanecer), mas para testificar suas raízes.

Olhou os quadros, olhou para sua velha-guarda e sentiu um aperto no peito

(não era um aperto de dor ruim e sim aquele aperto de ausência).

Não tê-los ali, do seu lado, para trocarem olhares de vida

era tão ruim quanto ouvir gritos de socorro do lado de fora

e do lado de dentro não poder fazer nada.

A avó com seu semblante confiante e elegância parecia dizer com seu tom imperativo:

“É isso mesmo, minha neta, continue indo! E jamais permaneça!”

Já o avô de olhos oceânicos, guarda-chuva na mão e paletó envelhecido,

não parecia dizer nada. Em vida, foi um homem de poucas palavras,

quando cogitava falar, optava pelo seu livro de anotações onde contabilizava perdas e ganhos da fazenda.

Os portais continuavam amarelos, a varanda

e o banquinho também eram os mesmos,

só ela que não se encaixava naquele livro de recordações.

Não era parte do Todo genealógico:

não estava nos santos expostos na parede,

não estava no jardim que outrora fora o mais florido de toda redondeza

e nem mesmo na garagem que servia para guardar a imaginação

de crianças “endiabradas”, como queixava-se Tia Deca.

Era incrível, mas a vizinhança era a mesma:

um monte de Donas Marias, Antônias, Comadres e Compadres.

Um verso passeou pela rua Tia Nica:

um verso imutável, digno de ser pintado,

um verso tão sólido que não se desmancharia no ar,
apenas voaria.

Entraria pelas portas, beijaria as comadres e saudaria os compadres.

E ela pôde ver a forma desse verso:
não era um soneto e muito menos um alexandrino.

Os parnasianos o invejariam e os pré/pós modernistas diriam:
Eta vida besta, me Deus!

Linhas de Expressão

2011-10-01T22:36:00.003-03:00

Cena: Morangos Silvestres, de Ingmar Bergman (1957)

“Não é possível haver tempo caso

não exista a alma para enumerá-lo”

Aristóteles

Olhos Profundos, não chore! A vida é uma comédia mascarada de drama. A velhice veio e a atirou em uma piscina de remédios. O relógio está parado – é o medo do tempo, medo da gravidade, medo do fim. Estamos sem voz, estamos sem reação – não conseguimos aplaudir esse último discurso. Na infância exigia a eternidade de seus dias, mas agora a maturidade é uma assombração, uma esquizofrenia adquirida da incapacidade de compreender o ciclo natural da vida. Quero uma lembrança viva: conselhos perturbando-me a noite e sua voz alegrando meus dias. Mas você quer ir embora por fragmentos: um dia é sua sanidade, no outro mais um membro. Nenhum esforço pela vida, nenhuma rejeição do fim.

O oráculo engana-me com mapas que só levam-me ao isolamento e desse lado ouço sua voz fraca e velha contando-me sobre duelos com problemas fictícios. Quando eu era pequena sonhava com suas boas intenções, sonhava com seu apoio, sonhava com nossa família grande e unida pela obrigação de laços e hoje você é o meu pior pesadelo. O inimigo que a persegue também atingiu meus heróis – arrancou-lhes a voz, decepou-lhes as asas e fez dormir metade de um continente.

Às vezes pergunto-me se estou no chão ou no teto, às vezes me pego cantando sobre coisas que deveriam ser esquecidas e caladas. Tudo segue uma meta física e a falta de sentido termina quando vejo combinações numéricas tendo a capacidade de afastar quem amamos. O amor também é uma combinação numérica (uma reação química acidentada ou calculada).

Somos passageiros de uma cápsula perdida no tempo, estamos oscilando, estamos nos perdendo nessa ilusão de viagem linear. O tempo é incapaz de nos sustentar em um só ponto. Nossa embarcação não difere o ponto zero do infinito aberto. Pisamos em linhas imaginárias, andamos por elas e alguns de nós até santificaram esses traços. Mas não esqueça que as linhas que cortam o seu rosto também cortam o meu, cortam o do seu filho e cortam o Equador.

Ontem senti um vento frio e seco passear por minha janela, a primavera chegou com sabor de outono, as folhas velhas caíram no pátio e mais um dos nossos se foi. Para onde? As estações não respondem. Observo meus sentimentos e vejo que eles amadureceram, o medo do fim se foi e como você não posso lutar contra a expansão do universo.

No final a natureza se sobressaiu e a fé tornou-se um estimulo exclusivo dela – acreditar é uma forma de conexão com um lado camuflado pelas limitações dos sentidos. Há muita complexidade nos sistemas da natureza: as formigas possuem mais de um milhão de funções e continuamos usando as mãos apenas como ferramentas.

Olhos Profundos, não chore! A flor de ontem tornou-se o nosso hortelã, os ossos de nossos heróis infiltraram-se no magma e vez ou outra são jorrados para a superfície demonstrando o fervor de seus sentimentos. Ainda que a terra nos devore, seremos vermes, alimento e água. Mas nunca, nunca mesmo, deixaremos de sermos alma. Pois é a alma que move o motor do tempo.

A Ilha do Dr. Frankenstein

2011-09-27T11:28:00.002-03:00

Imagem: Os Filhos Do Lixo

Espera mil anos e verás que será precioso até o lixo

deixado atrás por uma civilização extinta.

Isaac Asimov

Caminho entre monitores e absorventes.

Guardo porta-retratos, álbuns e lembranças de casamento,

Faço castelos de garrafa pet e brinco com suas bonecas sem alma.

Ontem ganhei 20 reais e um desvio na coluna.

Minha filha adora a Barbie sem cabeça.

Meu marido coleciona guimbas de charuto cubano.

Tenho 725 cartões de crédito.

Semana passada encontramos um sofá com um gato morto dentro (enterramos o pobre coitado).

O sofá ficou lindo na sala.

Filme de Terror

2011-09-09T13:14:00.003-03:00

FUNVERDE

Confira

tudo que

respira

conspira

Paulo Leminski

O céu dessa manhã presenteia-me com chemtrails – pela tarde deslembro quem sou.

Mataram-me! E eu que era dado a olhar as estrelas, e eu que carecia do azul celeste.

A água que sai pela torneira tem sabor de burrice, a salada é amarga e meu estômago tende a dilatar.

Não sei qual o objetivo deles – zumbis caminharem pela Terra?(injeção hipodérmica)

Filtro informações – nada de conhecimento.

Música baixos teores, literatura parva, cinema merchandising.

Minha vida é um comercial de margarina – a felicidade é tão escorregadia quanto o seu conteúdo.

Já não caminho na corda bamba – a última corda que possuía emprestei para o meu vizinho se enforcar.

Lisa Alves

A Queda de Golias

2011-09-03T03:20:00.001-03:00

Que a terra gema em sua mole indolência:
"Não viole o verde das minhas primaveras!"
Mostrando os dentes, rirei ao sol com insolência:
"No asfalto liso hei de rolar as rimas veras!"

Não sei se é porque o céu é azul celeste
e a terra, amante, me estende as mãos ardentes
que eu faço versos alegres como marionetes
e afiados e precisos como palitar dentes!

Talento rebelde - Vladímir Maiakóvski

Coisa nenhuma pode contra a flor que brota no passeio público.

Nada é permitido contra o sorriso esboçado em plena fome.

Nada enlaça a beleza do vendedor de algodão doce no círculo de crianças acres.

Nenhum cansaço impede a partida de um homem com saudade.

Assim ela nasceu, assim ele sorriu, assim ele brilhou e assim ele partiu.

A Ponte

2011-06-22T12:25:00.003-03:00

Tela: Victor Cauduro

É escusado sonhar que se bebe;

quando a sede aperta, é preciso acordar para beber.

Sigmund Freud

Olhava as flores do quintal e sentia uma nostalgia atemporal, uma espécie de sentimento que habitava aquele quintal por séculos – sentimento que visitara um dia seus antepassados e naquele instante instalava-se nela de uma só vez. Olhou as horas e sabia que daqui alguns minutos teria que partir e partiria não só daquele lugar – partiria também seu espírito, seria dividida em várias, um membro para cada espaço geográfico. A mãe com lágrimas nos olhos a abraçou tão forte que naquele instante ela se confundiu e já não sabia mais quem era quem. O pai sentado no sofá, com semblante insatisfeito, não agiu, não falou, não abraçou – apenas pediu-lhe que telefonasse caso chovesse muito pela estrada, o que ela interpretou como: ”Caso aconteça algo ruim, volte!”

Acordou de um sonho de despedidas, o efeito do ácido lisérgico terminara. Tomou uma dose de água, riu e pensou: “Se eu não fosse órfã, teria sido uma bela despedida!”.