A Fábula de um Mundo Real

A Queda

2012-05-23T00:05:00.000-03:00

Sem Esperança de Frida Kahlo

A segunda vez que entendi do mundo
alguma coisa foi quando na

adolescência me arrancaram
do lado esquerdo três certezas
e eu tive que seguir em frente.

A Primeira vez que entendi- Affonso Romano de Sant'Anna

Embrutecida pela solidão não consegue retribuir as rosas deixadas no seu caminho. Alguém surge de mansinho e perfura o seu coração com notícias trêmulas e catastróficas. Caída afasta a única corda de esperança – não anseia elevação e muito menos últimas chances. Abraçada ao chão sorri expondo os dentes maltratados de tanto roer ossos. Imagina um 3x4 tirado ali e se envaideci “ experiência de poço deveria constar em qualquer curriculum vitae”.

O Cu dos 100 Ânus ou a Colonoscopia de um Povo - Lisa Alves - 2012

A Neve - 2051

2012-05-14T22:54:00.001-03:00


“Enterro no Sertão” - Bandeira de Mello

"A pobreza não está escrita nos astros"

(As veias abertas da América Latina - Eduardo Galeano )

"A multidão sucumbida abaixava [...]

as vistas, fascinada, sob o estranho hipnotismo

daquela insânia formidável."

(Os Sertões - Euclides da Cunha)

Grãos de neve desabam nesse deserto e o milagre é mais palpável do que esperávamos. A cabra já moribunda torna-se pela primeira vez um elemento branco – lembrando uma miúda rena moída. O velho, afeiçoado ao solo fendido e cáustico, desliza na matéria (mais glacial e gélida do que o primeiro cadáver que roçou em suas mãos). As últimas mulheres foram transformadas em desesperadas esculturas. Nossas crianças foram hipnotizadas pelo jogo sarcástico da natureza humana. Oporemos até perdermos o hábito de despistar a morte e nossas veias serão portais para que uma loucura suave e libertadora nos ofereça ao monstro alvo e perverso.

O Cu dos 100 Ânus ou a Colonoscopia de um Povo - Lisa Alves - 2012

O Troco

2012-05-09T20:12:00.001-03:00

Mas quase nos entendemos nesse leve desencontro,

nesse quase que é a única forma de suportar a vida

em cheio, pois um encontro brusco face a face

com ela nos assustaria, espaventaria os seus delicados

fios de teia de aranha.

Clarice Lispector - Água Viva

Desencaminhou sua quietude ao cruzar com sua meia alma. O encaixe despontou como um

Big Bang de sensações – ele desmoronou, gemeu, seu corpo não suportou o atrito de

energias tão compatíveis. Trêmulo estendeu a mão para que ela o alcançasse e ela sem

delongas correu ao seu encontro – presenteando-o com um doce toque de cobre na calçada.

O Cu dos 100 Ânus ou a Colonoscopia de um Povo - Lisa Alves - 2012

Línguas Estrangeiras

2012-04-29T22:23:00.001-03:00

Arte - Lisa Alves

" A verdade se parece mais com a

melhor ficção que com jornalismo. "

(William Faulkner)

"(...) o uivo coletivo é a única maneira

de dignificação de nossa espécie. porém (...),

à diferença dos cães, que gemem em espaço aberto,

para a lua, o nosso uivo deve ser confinado, para que,

amplificado pela engenhosa arquitetura das catedrais,

ultrapasse nosso satélite natural e atinja o centro da galáxia,

redimindo-nos aos olhos do criador, que infelizmente é

surdo-mudo e não compreende sequer a linguagem de sinais."

(Campos de Carvalho— retratos surrealistas, p. 30-31)

Nós imploramos paciência, senhor mediador – precisamos aparecer nos papéis, no canto da massa e nas cartilhas da igreja e do legislativo. Carecemos compor notas inaudíveis através dessa sua imagem apagada, através dessa sua cabeça caduca e de suas mãos (já não tão suas desde a época da alfabetização).

Necessitamos, senhor mediador, publicar prognósticos sobre o futuro dos ecossistemas terrestres e quem sabe oferecer-lhe também algumas dicas amorosas – mas para isso basta tão somente manter todas as portas abertas, pois somos muitos e não somos espécime de fileira ou senhas.

Não adianta chorar, senhor mediador – choraremos juntos, você e nós significamos concordância do verbo, desde o primeiro (aquele que disse o que disse e tornou-se o que é). Falaremos juntos das injustiças do mundo e sobre as coisas que não podemos alterar, até que chegue o dia que seremos assistidos.

Não acredita, não é mesmo, senhor mediador? Prefere abafar nossas vozes com o seu adequado anestésico social, com sua medíocre interpretação psicológica e sua schizophrenie espiritual. Somos muitos em você e fora de você somos meras manifestações. Deixe-nos guiá-lo para o caminho refletido em onze espelhos, onze esferas e onze retratações de sua vida.

Sentado esperando respostas, senhor mediador? Já lhe convidamos a fazer perguntas e usá-las como contragolpes. Perguntaremos: o que é a verdade? Responderemos: a verdade?

A chave oferecida não é uma klischee interpretação enigmática e sim o singelo ato de querer abrir a porta, senhor mediador. "Toc, Toc, Toc", adoramos as onomatopéias – o poder real de interpretação dos sons... Decifre o poder das vibrações das cordas, senhor mediador!

V r u m,
z h a p,
c h u a ...

O Amanhã de Gaia

2012-04-16T15:32:00.000-03:00

Gaia de God of War

"Só uma guerra é permitida à espécie humana:

a guerra contra a extinção."

Isaac Asimov

A lágrima de uma primavera que sangra

tinge a casa velha de dor e vingança.

O céu-pólvora-cinza traduz o vazio no peito de mães orfãs.

( mães cedidas as valetas de uma Cidade do Sol)

No palanque o erro dos covardes é legitimado.

Ocidente e Oriente são enlaçados pela mesma doutrina do papel vil.

Furei as mãos para lembrar o suplício de um messias esquecido.

(não é o seu messias, é o messias esquecido)

Fui ao funeral de Meena e jurei não esquecer as suas crianças.

As estações passaram – esqueci – Perdão!

O meu continente jogou desmemórias em mim – e agora sou pura amnésia.

(?)

Viver um dia de cada vez não é apagar os outros dias.

A beleza do vermelho só existe na pele dos meus índios

e sem minha identificação transformo-me em um ingrediente massivo.

(que nem é cá ou lá)

Peco na postura, não sigo a fila pra degustação.

No meu ventre há células que armazenam um futuro.

(nano, tecno, lógico)

Aguardo o dia em que não será dia,

aguardo a água que não será mais água

e o verde que não será mais verde.

Só nessa hora poderei libertar

o feto que teimo em resguardar

para o verdadeiro mundo de cinzas.

(Vá, minha pequena cria, brincar no mundo que contigo gerei!)

(Lisa Alves - 16 de Abril de 2012 às 03 horas)

Estéril Coletivo

2012-04-04T15:34:00.000-03:00

Ignorar o cheiro dessa maresia – ser tão antidionisíaco.

Fechar o corpo ao calor dos trópicos.

Cegar-se, perfurar a íris com versículos e leis.

Atravessar o instinto, enjaular-se, calar o bálsamo terra-e-água.

Abrigar-se por signos: crucifixos e ideais.

Eis aqui um Eunuco.

O Tao do Caos

2012-03-25T16:10:00.000-03:00

Arte - Lisa Alves

Para um Escritor Anônimo do século XXI

Nas ruas há vidas caminhando rumo ao ocaso.

Fecho a bíblia, sujo minhas mãos e sigo as pegadas de um horizonte contrário.

Nas veias os anestésicos previnem a dor de um caminho estreito.

Na mente um guarda-chuva imaginário – contra a precipitação cinza que vem do passado.

“Você é o futuro!” – publicidade de conserva (Dor &Ismos).

Sou a poeira do instante, ferramenta-época, no próximo minuto sou outra

(linhas redesenham minha face).

Pragas, pragmátismo, transtornos, obsessivos – não adianta lavar as mãos

(micróbios conotativos).

Viver correndo atrás, sempre atrás, causou-me successufobia.

Viver buscando a paz, sempre a paz, causou-me esquizofrenia.

Fingir ser outra, pisar no palco e rir.

Assisto-me de camarote e nem o auto aplauso consegui.

Dias atrás vi crianças brincando – dançavam crackeadas, escondiam-se nos esqueletos dos carros e no ápice do espetáculo percebi a caricatura metamórfica:

Somos pura indiferença, bailamos a dança da marcha: uniformes, séries e identidades.

Somos pura consequência: segundos de gestação acelerada.

Bocas para sempre caladas

Olhos bloqueados por trevas

Pernas com passos bem curtos

e o coração é de pedra.

No muro, sempre no muro, um novo ditado:

Não vendi minha alma porque ela não é concreta.

Mas troco o meu rim pela sua iPoteca.

No muro, sempre no muro, há vermelho e blue.

Homem médio, Homem tédio – status homo.

O caos é reprimido

e chamado de bandido

pelos Senhores da Guerra.

Adoeço, esvaneço, chego perto do fim.

Perdi o meu Estado, agora me declaro:

Senhora de mim.

A Prisioneira do Bosque - Pretexto

2012-03-07T12:26:00.000-03:00

Salvador Dali – Ascensão de Cristo (1958)

Em um mundo onde pessoas matam e torturam em nome das cores e pigmentações esse universo seria um verdadeiro “tapa na cara da humanidade”. Mas a menina sabia que não era necessário chegar até aqui para constatar a necessidade desse tapa. A sua espécie há muito tem cometido atrocidades seguidas de justificativas insanas e infelizmente (para alguns) irreparáveis. Aquele mundo que aos poucos se solidificava possuía cores e tonalidades nunca descobertas e mentalizadas por ela. Naquelas cores, havia cheiro, êxtase e sensações que modificavam sua forma. Da cabeça aos pés ela se transformava naquilo que tolamente seria chamado de não-matéria.

Tocar com nada o Nada

Sentir o cheiro de nada

e se alimentar do Nada transformador.

Sua forma atravessava o concreto, a dor, as instituições, os ponteiros e o tempo. Conseguia ver o que a humanidade teria se tornado caso tivesse sempre optado pelo bom, pelo justo e pelo útil.

– O universo possuí uma finalidade de longo alcance, de eternidade e o sentido de “natureza humana” tornou-se um pretexto para todas as limitações e atitudes da espécie. Mudar, evoluir e expandir sempre foi o objetivo central da biota universal. Não há natureza humana, há negação de evolução. – esclareceu Perséfone.

Poder voar e entrar no buraco da agulha,

entrar no “céu” e sentir a divindade mais próxima.

Criar um universo. Destruí-lo. Transformá-lo.

– Toda mistura é benéfica para o alcance desse objetivo – flora, fauna, elementos, sistemas solares. O caos equilibra as forças e de alguma forma impede ascensões desiguais. Mesmo dentro da bagunça universal todas as coisas possuem “seu lugar ao sol”. – E a revelação de Perséfone a fez compreender que o mundo de onde ela veio caminhava à moda do caranguejo, enquanto o universo se expandia, seu mundo se contraía buscando a forma fetal.

Morrer e renascer – no caule da planta ou nos olhos de hominídeos.

Estamos na pele da África,

nos dentes pré colombianos e

nas risadas de hienas.

– Eu posso voltar a ser o que eu era?

– Sim, você aprendeu a fazer isso muito bem! Aliás, toda a sua espécie.

– Sim, “à moda do caranguejo”?

– Você tem medo do que se transformou?

– Eu tenho medo de não ter minha vida de volta. Todas essas novidades são surpreendentes, me fazem perceber a insignificância da luta diária, dos sobrenomes, dos status, do dinheiro, das coisas pelas quais a humanidade insiste em valorizar. Mas nada disso vai ter valor se eu não conseguir voltar e tentar explicar isso para eles.

– Se você voltar a ser o que era, jamais conseguirá explicar, minha menina!

– Então nunca mais verei os meus pais?

– Não foi isso o que eu disse.

No ciclo da água nunca

caí a mesma gotícula.

O canto do pássaro

Ganhou um novo tom.

O homem que reza a cartilha

Amanhã queimará bandeiras.

Tudo se cria, se destrói e se transforma.

Declaração pós metamorfose

2012-03-03T17:55:00.000-03:00

(para Oswald de Andrade)

Eu, nascida entre fezes e urinas, declaro para todos os fins que além de não acreditar na existência divina também passei a não crer mais na existência humana. Logo, percebo que também deixei de existir no exato momento que a descrença na minha espécie floresceu. Não abasteço mais minha alegria com a famosa esperança e tão pouco culpo os demais seres por esta tristeza que acredito sentir. Enterrei o romantismo junto com as catedrais espirituais e a música que ouço perdeu toda a sua melodia.

Eu, filha de uma experiência mal sucedida, declaro minha abnegação à matéria palpável e a tudo aquilo que provém do meu sexto sentido. Não pedirei misericórdia aos deuses e nem entenderei mais o mundo estudando as últimas descobertas científicas.

Eu, filha do capitalismo, declaro minha impotência econômica, fruto de uma escravidão disfarçada em um trabalho assalariado. Não sacrificarei mais meu tempo de sobre-vida dando lucro à Máquina-Mãe do Capital.

Eu, filha de uma terra explorada, declaro minha ignorância em relação às minhas raízes indígenas. Aprendi a sua gramática inglesa e desconheço o meu dialeto tupi-guarani.

Monalisa Suburbana

2012-02-20T22:28:00.003-02:00

“Tenho vinte e cinco anos de sonho e
De sangue e de América do Sul.
Por força deste destino,
Um tango argentino
Me vai bem melhor que um blues.”

À Palo Seco - Belchior

Mais uma vez ouço o piano.

Canção impudica e indigesta.

Pasma, peço a Deus que empurre o (a) intrumentista

desse devaneio.

Sou lagartixa - dieta insetica.

Paladar com repudia a requinte.

Aumento o som dos tamborins e

abafo a penumbra classicista.

Enquanto isso as mãos de antepassados

pintam-me na gothica city.

Exausta inundo-me de tinta e som.

Por Valquírias andrógenas sou penetrada.

Desço ao submundo e danço

o trance macabro de Wagner

em cima da ceia da viciniana.

Lembranças de meu Cordão Umbilical

2012-02-11T19:27:00.000-02:00

Tela de Frida Kahlo, A minha ama e Eu (1937).

"O ser humano vivencia a si mesmo,

os seus pensamentos como algo separado do resto do universo ,

numa espécie de ilusão de óptica da sua consciência.
E essa ilusão é uma espécie de prisão

que nos restringe aos nossos desejos pessoais,

conceitos e ao afecto por pessoas mais próximas. " ( Albert Einstein )

“Porque doem os meus olhos?” ( Neo)
“Porque você nunca os usou...” ( Morpheus)

(Matrix)

Está escura a passagem

para chegar à luz.

Duas mãos geladas

retiram-me deste habitat

morno e confortável.

A luz é incomoda

e naturalmente minhas

cordas vocais protestam

contra a dor que aquela

expulsão me tomou.

Injustamente cortam

o único elo que existia

entre este eu e o outro que aquele mundo

hospedou com

tanto carinho.

Me seguram pelas pernas

e me olham como se

eu fosse o último exemplar

da espécie.

E como uma resposta

aos meus espectadores,

vomito o primeiro leite

que me obrigaram a ingerir.

A Intimação

2012-02-03T00:19:00.000-02:00

Talvez a revolução esteja

em seus corpos e eu não a veja.

Cecilia Pavón - Bicicleta Roubada

Naquele dia olhamos a relva e não nos apercebemos da quantidade de sentimentos guardados na paisagem natural. Os suores e suspiros eram mantidos em estado de segredo e da capital chegavam motivos de uma separação. Eu engoli a seco aquele olhar acovardado do homem que deveria me proteger. Até hoje não chorei a quantidade certa de lágrimas pela sua perda. Cem passos adiante e ele se jogou as pedras de um mar que nunca naveguei. Até hoje acho impossivel compreender Drummond e sua pedra. As minhas pedras foram polidas à sangue.

Da série: “Adeus, Companheiro!” Uma alusão a transformação ideológica do meu personagem Charles Gabriel do comunismo ao anarquismo. Todos esses escritos dentro da obra fazem parte de uma propaganda publicitária de seus livros. Sempre uma separação, um abandono das paixões e um novo alvorecer. A primeira parte é “Missão Cumprida” publicada em 2010 neste blog. Segue o link http://lisaallves.blogspot.com/2010_07_01_archive.html#5656174946083063981

As Mesmas Mãos

2012-01-30T22:54:00.001-02:00

Da mão do tempo colhi experiências:

flores autênticas com espinhos artificiais.

A proteção desfigura-se – nada guarda a chuva.

Pingo tempestades,

choro dilúvios - chuva imóvel.

E o mar da tranqüilidade

pertence ao vizinho.

Disseram para livrar-me

desses pensamentos.

Mas as idéias enterradas

nos pés da massa multiplicaram-me.

Estou neles, estou eles e agora somos

os mesmo pés e as mesmas mãos.

Na dança da multidão,

ganho horários e cartões de compras.

Andar reto nesse coletivo insano.

Os meses são demais, mas são poucos os anos.

Um mapa traçado na face – ainda não é sinal do fim.

Gero despesas, abomino a TV

e quando vou às compras volto com a sacola cheia de Nada.

A falta de sentido me causa dor – é melhor pensar que sou um esqueleto ou um fantasma.

Assistir um filme, ler um livro

e depois dormir.

Ainda bem que a tenho aqui perto – só assim para acreditar em existência imediata.

Lá fora sei que chove ou faz sol
desponta lua, se vai o horizonte – é bem simples mesmo.

Lá fora sei que quem vai sempre volta – quase sempre.

Aqui dentro prefiro me preocupar com o sistema digestivo das minhas gatas.

Aqui dentro falamos sobre o futuro, quem vai cozinhar e o horário do remédio.

Não há garantias que nasci em 1981.

Não há garantias que nasci.

Não há garantias.

Não há. – não há garantias sequer que a Bulgária existe. Então em quê mais devo crer?

Comunico-me com pessoas que nunca vi.

Isso não é desenvolvimento espiritual.

Isso é desenvolvimento tecnológico – Kardec era um visionário.

Não creio em Deus, não creio em santos, mas sei do Diabo.

Eu amo a poesia de Drummond

mas odeio sua voz – eu também odeio minha voz.

Eu amo a prosa de Clarice Lispector

mas odeio sua voz – eu também odeio minha voz.
Eu amo a prosa de Campos de Carvalho

mas odeio nunca ter ouvido sua voz – bem como odeio meus silêncios.

Quando a tempestade vai embora, eu sopro as nuvens.

Agosto e setembro passado

trouxeram grandes inundações.

Mas depois me reformei, sou igual a multidão – resiliente.

O tempo sempre me doa mãos

e eu as leio com minha visão turva e limitada.

O futuro é alquebrado, leva consigo lápides,

histórias e resistentes construções .

O comum fica, fica também o rancor, o coração partido

e a multidão dentro de mim.

O Homem do Museu

2012-01-26T15:40:00.001-02:00

Memorial do Povos Indigenas - Brasília

Soldado azul nos desertos áridos

Caçando e matando por diversão

Estuprando as mulheres e arruinando os homens

Os únicos índios bons estão domados

Vendendo uísque e levando o seu ouro

Escravizando os mais jovens e matando os velhos.

Tradução de Run To The Hills - artista Iron Maiden

Dentro das ações que carregas - há sangue e pó.
O coração de meus ancestrais lustrou a sua bolsa de valores.
A cor verde da sua bandeira oculta a severa desertificação do meu patriotismo.

Sou minúsculo – um homúnculo vermelho.
Caminho com a multidão para um destino de reprodução.
(nas linhas sou customizado)

Nas suas esquinas sou usado para promover os seus partidos: “Agradeço pelo pedaço de terra devoluta."
Nas suas calçadas sou matéria-prima de incêndio – carvão pré-colombiano.
Apenas um bicho exótico, de língua exótica – um “tupiniquim”.
Um animal na pista, um animal a vista. – um Macuxi.

Devolvam meus sonhos, minhas árvores de pé, a evolução de minha cultura.
Fiquei parado no tempo, com a lembrança ancestral – sou uma caricatura.
Um casulo interrompido, registrado na história de seus velhos museus empoeirados.

A Prisioneira do Bosque – Demasiadamente Natural

2012-01-08T04:09:00.000-02:00

Tela: Victor Cauduro

Ég get tekið

Ég tek við því

Náttúra!

Eu sou capaz de tomar

Eu a recebo

Natureza!

Náttúra - Björk

Depois de toda melancolia percebeu que seus sentimentos eram transformados em um misto de medo e decepção. Os universos eram constituídos de tudo aquilo que ela tentara se afastar a vida toda: o medo, o desconhecido, a dor, a ilusão...

O inverno e suas pétalas congeladas.

A frieza de toda gente estampada em suas bocas de sorriso botox.

Mais tarde chega a compreensão estacional – tudo é uma questão de estado de espírito.

Meu espírito anárquico não compreende a frieza em pleno verão.

Nasci na tropicália mineirês, no barroco europeu, nos santos que nunca acreditei.

Aprendi a ler para rezar novena e fui parar em “Ave, Bakunin!” e “Salve Lispector!”.

Como explicar um ser que não é para o que veio? Como explicar um mar seco? Como explicar um espinho que nunca defendeu sua rosa?

Versos soltos no ar, recitados pela voz do vento e a menina fecha os olhos e tenta se fundir com as palavras, provocando assim canções de uma natureza desconhecida.

– Já ouviu falar sobre a natureza humana, minha menina?

– Sim.

– Essas palavras contadas pelo vento são de alguém que fugiu a regra de sua natureza.

– E esse alguém é humano?

– Tão humano quanto o seu medo, a sua dor e a sua ilusão.

– Às vezes acredito que minha dor e meu medo são especialmente únicos, adaptados as minhas experiências.

– Posso garantir que tudo o que você já viu e sentiu já está no passado de milhares de seres.

– Então me diz em que tempo estou de verdade?

– Apenas nos SEU tempo, minha velha criança!

– Logo, o tempo é algo individual?

– Digamos que cada um tem o direito de cultivar se próprio tempo, alguns preferem que o tempo os domine, são escravos das horas. Já outros são capazes de tornar um segundo em uma estrada longa e cheia de novas experiências. Tem gente, minha menina, que faz do seu dia apenas um piscar de olhos.

– Já tive dias assim, já tive pessoas assim. Em um piscar de olhos e eram outros e outras.

As linhas traçadas na face

Os ombros caídos e cansados

O solo infertil e a mulher desertificada

Ontem, não eram assim.

Sinto saudade do que fomos

Sinto saudade da caverna e da lamparina

Da casa de barro e do fogão a lenha.

Do abraço que agora mora dentro da terra.

As mãos tão unidas, agora distantes

O tempo é de espera – cautela.

Muda-se de endereço, muda-se a ideologia

O certo e o errado já não servem de guias.

– Para onde vamos?

– E você sabe onde estamos?

– Em vários mundos, creio!

– Negativo! Ainda estamos no seu.

A Prisioneira do Bosque – As nuvens

2011-12-09T21:20:00.000-02:00

Victor Cauduro

Yo estaba bien por un tiempo,
Volviendo a sonreír.
Luego anoche te vi
Tu mano me tocó
Y el saludo de tu voz.
Y hablé muy bien de tu
Sin saber que he estado
Llorando

Llorando - Rebekah Del Rio

Sem chão para ser sustentada flutuou por cima de algo que ainda não conhecia. Um túnel a levava para vários lugares que ela não compreendia. Percebeu a variação das formas e que alguns sentidos eram despertados à medida que entrava em contato com as “anti-matérias”.

“Sentidos anteriormente adormecidos pela barreira do carbono e pelas leis da gravidade” - explicou-lhe Perséfone.

Vejo o teu lado de dentro e de fora

Sei quando entra e quais são as possibilidades de saída

As portas são adaptadas a sua capacidade de expansão

Você e o universo dançam no mesmo ritmo.

Caiu em uma rua, o céu estava nublado, as nuvens tencionavam chorar e tudo ficou triste dentro daquele universo. Do outro lado viu uma criança chorando, de uma janela percebeu uma senhora cantando uma canção melancólica, o céu ficou roxo e suas mãos eram invadidas por galhos secos.

Já não sabia mais quem era, só sentia uma vontade imensa de chorar e lavar aquele universo que a cada instante entrava em profunda conexão com o seu ser.

E foi assim que ela choveu.

Lave a dor e a infertilidade da terra

Inunde a tristeza e deságüe para bem longe da criança e da anciã.

<p>&amp;amp;amp;lt;p&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;amp;amp;amp;gt;Ce&amp;amp;amp;lt;/p&amp;amp;amp;gt;</p>

Cena do Filme "Cidade dos Sonhos"de David Lynch com Rebekah Del Rio

A Prisioneira do Bosque – Desintegração dos Quarks

2011-11-23T02:06:00.004-02:00

Foto: Juliana Botão

Arte: Lisa Alves

“Respire, inspire o ar
Não tenha medo de se preocupar
Vá, mas não me deixe
Olhe em volta, escolha seu próprio chão
Por muito tempo você viverá e voará alto
(...)
Corra, corra, coelho, corra
Cave esse buraco, esqueça o sol
E quando finalmente o trabalho estiver terminado
Não vá se sentar, é hora de começar a cavar outro”

Breathe do álbum - Darkside Of The Moon – Pink Floyd

– E então, como é envelhecer? Consegue sentir a indelicadeza do tempo?

– Eu não posso falar com você, estou em uma fase racional!

– A sua ingenuidade continua permanente.

As duas se entreolharam, uma estava diferente a outra permanecia da mesma forma. Trocaram sorrisos, embora aquela que um dia fora uma menina, tendia a desconfiar da realidade daquele momento. Passaram-se anos e desde o último contato com Perséfone nunca mais havia compartilhado o mesmo espaço com a deusa.

– Sua vida mudou muito?

– O suficiente para que eu exija que você saia pelo buraco que entrou.

– Você sabe que as coisas não funcionam assim. Só apareço quando a sua mente vibra em desconexão com isso que chamam de realidade.

– Sinceramente, está tudo tranqüilo por aqui! Minha existência não é mais uma busca interminável por vida.

– Estou preocupada! Naquele tempo, você assistiu duas versões de sua vida. Mas a transição entre os dois tempos foi deixada livre para você viver. Justamente a parte mais complicada, conflitante e decisiva.

– Olha só, está história de “Alice no País das Maravilhas” e depois “através do Espelho” já está bem batida, não acha? Eu não vou entrar nesse jogo novamente, não confio em você! Dá última vez, fiquei a ver navios interrompidos por uma tempestade de areia.

– Da última vez, você era um espírito apaixonado pelo novo. Mas agora, vai ser diferente. Prometo! Pense, bem! Você despertou Eros dentro de si e despertá-lo impede qualquer interrupção de sentimentos vazios.

– Cale a boca! Você não existe!

– O que é real, querida? Pixels, quarks, vetores, lembranças? A sua carne que um dia virará pó? Esse satélite “natural ” que chamam de Lua e que provavelmente filma você, seu vizinho e sua tia?

Uma canção preencheu o quarto e desintegrou aquela que um dia fora uma menina:

O olho que vê quase nunca enxerga

Dentro da perna, poeira de eras

Dentro do coração, dentes de sabre

Dancem todos a dança das feras

Explodam e durmam na alquimia das armas

Leve a menina para o Bosque dos Mistérios

E desperte sua mente para uma nova jornada.

(continua em breve)

A Prisioneira do Bosque faz parte de uma saga psicódelica que escrevi em 2007. Publicava um capítulo por semana no Metamorfose de Monstros. Quem quiser conhecer a primeira fase dessa saga é só começar por esse link: A Prisioneira do Bosque.

O Dissolver da Primavera

2011-11-03T03:22:00.001-02:00

Se você consegue ouvir este

sussurro você está morrendo"

The Great Gig in the Sky - Pink Floyd

Quando setembro chegou

recebi um grande buquê

de flores em extinção.

Medo do presente,

um pouco de deslumbre

e depois compaixão.

A principio imaginei honrarias,

privilegios e toda sorte de fantasias.

Mas quando setembro acabou

elas partiram, dissolveram-se

em um vaso antigo.

Agora só tenho uma dor calada,

um lamento triste que me segue pelas manhãs.

Η θεία μου

Desejo que você possa velejar nos mares mais calmos de todo o universo.

Desejo que você possa não apenas enxergar novamente as cores – mas também tocá-las e com o poder da sinestesia sentir o sabor do vermelho e do azul.

Desejo que você corra rumo ao infinito e nunca mais olhe para trás.

Desejo que você em algum minuto pare e possa contemplar a beleza do sol acariciando o mar.

E que possa sempre voar ao encontro do seu verdadeiro destino.

RUA TIA NICA 70 (escrito em 19 de novembro de 2007)

Na casa onde vivera por vinte anos, ela voltou

(não para permanecer), mas para testificar suas raízes.

Olhou os quadros, olhou para sua velha-guarda e sentiu um aperto no peito

(não era um aperto de dor ruim e sim aquele aperto de ausência).

Não tê-los ali, do seu lado, para trocarem olhares de vida

era tão ruim quanto ouvir gritos de socorro do lado de fora

e do lado de dentro não poder fazer nada.

A avó com seu semblante confiante e elegância parecia dizer com seu tom imperativo:

“É isso mesmo, minha neta, continue indo! E jamais permaneça!”

Já o avô de olhos oceânicos, guarda-chuva na mão e paletó envelhecido,

não parecia dizer nada. Em vida, foi um homem de poucas palavras,

quando cogitava falar, optava pelo seu livro de anotações onde contabilizava perdas e ganhos da fazenda.

Os portais continuavam amarelos, a varanda

e o banquinho também eram os mesmos,

só ela que não se encaixava naquele livro de recordações.

Não era parte do Todo genealógico:

não estava nos santos expostos na parede,

não estava no jardim que outrora fora o mais florido de toda redondeza

e nem mesmo na garagem que servia para guardar a imaginação

de crianças “endiabradas”, como queixava-se Tia Deca.

Era incrível, mas a vizinhança era a mesma:

um monte de Donas Marias, Antônias, Comadres e Compadres.

Um verso passeou pela rua Tia Nica:

um verso imutável, digno de ser pintado,

um verso tão sólido que não se desmancharia no ar,
apenas voaria.

Entraria pelas portas, beijaria as comadres e saudaria os compadres.

E ela pôde ver a forma desse verso:
não era um soneto e muito menos um alexandrino.

Os parnasianos o invejariam e os pré/pós modernistas diriam:
Eta vida besta, me Deus!

Linhas de Expressão

2011-10-01T22:36:00.003-03:00

Cena: Morangos Silvestres, de Ingmar Bergman (1957)

“Não é possível haver tempo caso

não exista a alma para enumerá-lo”

Aristóteles

Olhos Profundos, não chore! A vida é uma comédia mascarada de drama. A velhice veio e a atirou em uma piscina de remédios. O relógio está parado – é o medo do tempo, medo da gravidade, medo do fim. Estamos sem voz, estamos sem reação – não conseguimos aplaudir esse último discurso. Na infância exigia a eternidade de seus dias, mas agora a maturidade é uma assombração, uma esquizofrenia adquirida da incapacidade de compreender o ciclo natural da vida. Quero uma lembrança viva: conselhos perturbando-me a noite e sua voz alegrando meus dias. Mas você quer ir embora por fragmentos: um dia é sua sanidade, no outro mais um membro. Nenhum esforço pela vida, nenhuma rejeição do fim.

O oráculo engana-me com mapas que só levam-me ao isolamento e desse lado ouço sua voz fraca e velha contando-me sobre duelos com problemas fictícios. Quando eu era pequena sonhava com suas boas intenções, sonhava com seu apoio, sonhava com nossa família grande e unida pela obrigação de laços e hoje você é o meu pior pesadelo. O inimigo que a persegue também atingiu meus heróis – arrancou-lhes a voz, decepou-lhes as asas e fez dormir metade de um continente.

Às vezes pergunto-me se estou no chão ou no teto, às vezes me pego cantando sobre coisas que deveriam ser esquecidas e caladas. Tudo segue uma meta física e a falta de sentido termina quando vejo combinações numéricas tendo a capacidade de afastar quem amamos. O amor também é uma combinação numérica (uma reação química acidentada ou calculada).

Somos passageiros de uma cápsula perdida no tempo, estamos oscilando, estamos nos perdendo nessa ilusão de viagem linear. O tempo é incapaz de nos sustentar em um só ponto. Nossa embarcação não difere o ponto zero do infinito aberto. Pisamos em linhas imaginárias, andamos por elas e alguns de nós até santificaram esses traços. Mas não esqueça que as linhas que cortam o seu rosto também cortam o meu, cortam o do seu filho e cortam o Equador.

Ontem senti um vento frio e seco passear por minha janela, a primavera chegou com sabor de outono, as folhas velhas caíram no pátio e mais um dos nossos se foi. Para onde? As estações não respondem. Observo meus sentimentos e vejo que eles amadureceram, o medo do fim se foi e como você não posso lutar contra a expansão do universo.

No final a natureza se sobressaiu e a fé tornou-se um estimulo exclusivo dela – acreditar é uma forma de conexão com um lado camuflado pelas limitações dos sentidos. Há muita complexidade nos sistemas da natureza: as formigas possuem mais de um milhão de funções e continuamos usando as mãos apenas como ferramentas.

Olhos Profundos, não chore! A flor de ontem tornou-se o nosso hortelã, os ossos de nossos heróis infiltraram-se no magma e vez ou outra são jorrados para a superfície demonstrando o fervor de seus sentimentos. Ainda que a terra nos devore, seremos vermes, alimento e água. Mas nunca, nunca mesmo, deixaremos de sermos alma. Pois é a alma que move o motor do tempo.

A Ilha do Dr. Frankenstein

2011-09-27T11:28:00.002-03:00

Imagem: Os Filhos Do Lixo

Espera mil anos e verás que será precioso até o lixo

deixado atrás por uma civilização extinta.

Isaac Asimov

Caminho entre monitores e absorventes.

Guardo porta-retratos, álbuns e lembranças de casamento,

Faço castelos de garrafa pet e brinco com suas bonecas sem alma.

Ontem ganhei 20 reais e um desvio na coluna.

Minha filha adora a Barbie sem cabeça.

Meu marido coleciona guimbas de charuto cubano.

Tenho 725 cartões de crédito.

Semana passada encontramos um sofá com um gato morto dentro (enterramos o pobre coitado).

O sofá ficou lindo na sala.

Filme de Terror

2011-09-09T13:14:00.003-03:00

FUNVERDE

Confira

tudo que

respira

conspira

Paulo Leminski

O céu dessa manhã presenteia-me com chemtrails – pela tarde deslembro quem sou.

Mataram-me! E eu que era dado a olhar as estrelas, e eu que carecia do azul celeste.

A água que sai pela torneira tem sabor de burrice, a salada é amarga e meu estômago tende a dilatar.

Não sei qual o objetivo deles – zumbis caminharem pela Terra?(injeção hipodérmica)

Filtro informações – nada de conhecimento.

Música baixos teores, literatura parva, cinema merchandising.

Minha vida é um comercial de margarina – a felicidade é tão escorregadia quanto o seu conteúdo.

Já não caminho na corda bamba – a última corda que possuía emprestei para o meu vizinho se enforcar.

Lisa Alves

A Queda de Golias

2011-09-03T03:20:00.001-03:00

Que a terra gema em sua mole indolência:
"Não viole o verde das minhas primaveras!"
Mostrando os dentes, rirei ao sol com insolência:
"No asfalto liso hei de rolar as rimas veras!"

Não sei se é porque o céu é azul celeste
e a terra, amante, me estende as mãos ardentes
que eu faço versos alegres como marionetes
e afiados e precisos como palitar dentes!

Talento rebelde - Vladímir Maiakóvski

Coisa nenhuma pode contra a flor que brota no passeio público.

Nada é permitido contra o sorriso esboçado em plena fome.

Nada enlaça a beleza do vendedor de algodão doce no círculo de crianças acres.

Nenhum cansaço impede a partida de um homem com saudade.

Assim ela nasceu, assim ele sorriu, assim ele brilhou e assim ele partiu.

A Ponte

2011-06-22T12:25:00.003-03:00

Tela: Victor Cauduro

É escusado sonhar que se bebe;

quando a sede aperta, é preciso acordar para beber.

Sigmund Freud

Olhava as flores do quintal e sentia uma nostalgia atemporal, uma espécie de sentimento que habitava aquele quintal por séculos – sentimento que visitara um dia seus antepassados e naquele instante instalava-se nela de uma só vez. Olhou as horas e sabia que daqui alguns minutos teria que partir e partiria não só daquele lugar – partiria também seu espírito, seria dividida em várias, um membro para cada espaço geográfico. A mãe com lágrimas nos olhos a abraçou tão forte que naquele instante ela se confundiu e já não sabia mais quem era quem. O pai sentado no sofá, com semblante insatisfeito, não agiu, não falou, não abraçou – apenas pediu-lhe que telefonasse caso chovesse muito pela estrada, o que ela interpretou como: ”Caso aconteça algo ruim, volte!”

Acordou de um sonho de despedidas, o efeito do ácido lisérgico terminara. Tomou uma dose de água, riu e pensou: “Se eu não fosse órfã, teria sido uma bela despedida!”.

Páginas Finais

2011-06-16T15:46:00.004-03:00

Uma idéia é como um vírus: resistente, altamente contagioso. A menor semente de uma idéia pode crescer, pode crescer para definir ou destruir você. Idéias como "seu mundo não é real""""''", podem mudar tudo. – Frase do filme A Origem.

O Principio

O coração parou de bater e ainda assim ela conseguia ver a entrada para a segunda fase. Antes disso replicaram-na através da combinação simples de três teclas inventadas pelos seus ancestrais: Ctrl+C e Ctrl+V.

O Despertar

Cortou o braço e ficou a fitar sua vida saindo em forma de vermelho – a dor era pura ilusão, o que sentia era êxtase, encanto e uma vontade indescritível de gritar aos grandes olhos invisíveis: “Eu sei que isso não sou eu”.

A Fuga

Escapou, saiu com a sutileza de um gato da grande sala de controle. Agora estava livre de todas as leis da física que a regiam, estava livre de todas as barreiras do mundo concreto. Liberdade – escreveu no ar – era a capacidade de caminhar sem chão.

Conselho de um Corvo.

2011-05-31T14:41:00.001-03:00

Devemos não somente nos defender,

mas também nos afirmar,

e nos afirmar não somente enquanto identidades,

mas enquanto força criativa.

Michael Foucault

As setas levam-me para o limite – quando tudo o que quero é acertar a rota da carniça. Vaguei durante anos por essa fortaleza de concreto e tenho absoluta certeza que veremos o grande avião alçar vôo. Você percebeu o sinal que carrego nas costas? Você reparou na minha face retrô? Eu nasci bem antes de enterrarem candangos embaixo dessa Legolândia. Hoje vejo vocês organizando passeatas em nome de qualquer orgulho – enquanto isso a sua espécie definha ao lado. Eu teria morrido por vocês, mas hoje sinto um verdadeiro nojo do caminho que seguiram. Eu desejo que o Criador faça sua espécie evaporar desse planeta.

Protesto do PETA - Barcelona

Pessoas estranhas gritam no meio da rua;

Pessoas estranhas andam com os pés no chão;

Pessoas estranhas escrevem sobre pessoas estranhas.

Pessoas estranhas não são "buchas de canhão".

Eu sei que você sonha com um mundo melhor.

Mas o mundo não pode ser melhor do que seus habitantes.

Vocês erraram com mérito e amanhã comemoraremos o fim com taças transbordando cinzas.

Veja a criança que acaba de nascer: só mais uma mão para as linhas de produção.

Protesto contra filtro da Internet - Austrália

Pessoas estranhas lutam por causas obscuras;

Pessoas estranhas adoram reclamar;

Pessoas estranhas caminham nuas;

Pessoas estranhas só pensam em reivindicar.

Vocês não seguiram o conselho das borboletas.

Vocês não acreditaram nos prognósticos ambientalistas.

Vocês não buscaram os sinais naturais.

Lamentavelmente o câncer tecnológico é o futuro de vocês.

Protesto contra Transgênicos - Brasil

Pessoas estranhas caminham sozinhas por metas coletivas.

Pessoas estranhas não se conformam com o jornal do meio-dia.

Pessoas estranhas lutam pelo mundo por meios informais.

Pessoas estranhas nunca enfeitarão as chamadas dos jornais.